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la borra del café me hace una sonrisa de payaso
enfrente hay unos demonios locos
no me registran
y bailan al ritmo de su candombe.
el punto del goce loco
quiero abrazar no encuentro a quién.
intento la clave
tropiezo en la bohemia verde
ellos siguen ahí, cogollos colgantes, desalmados.

Mala poesía

Sí, qué mala poesía escribo
y sin embargo
no puedo dejar de escribirla así.

feliz pascua

picoteo de alcaparras
no hay mucho que hacer por acá
hay deberes en otros lados
me refiero a las ollas de barro.
habrá derechos también
que serán cura.
corre el domingo y se aleja
como los conejos de pascua en su día
las laderas coloridas
la nostalgia, la apacheta,
el diablo mal enterrado.
Objetivos ya no quedan
pero paciencia: hay devenir en la contemplación
hacia allá vamos
¿somos o nos hacemos?
simplemente estamos, creo.