tag:blogger.com,1999:blog-111939762012-01-26T23:00:40.780-03:00"No se discute acerca de la brisa del mar, se fortalece uno cuando la siente" Ezra PoundDilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.comBlogger781100tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-35649177129007301412011-11-15T01:33:00.008-03:002011-11-15T17:11:15.661-03:00

Mañana en la playa. Espuma de yodo en la orilla. Kilómetros de arena antes de llegar al mar. Cien metros antes, en la parte todavía seca, un mantel color crema de vainilla, de muy fina fábrica se extiende sobre una mesa larga y angosta. Una guarda celeste finita cerca del borde. Sobre la mesa una fuente con frutas y un vaso con dos rosas. Es lo que pinta Antonio López, un hombre flaco de unos

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-48232661435737447802011-06-07T11:31:00.006-03:002011-06-08T10:09:04.876-03:00

Carritos colmados de santa ritas y otras plantas explotadas de flores, y colores; se mueven como tortugas en el frío otoñal de la ciudad. Mujeres bolivianas los llevan con una expresión, te diría, desencajada. Como si llevaran otra cosa, y no lo supieran o no lo quisieran ocultar. Desencajando. Mujeres bolivianas desencajadas; es que acaso ese color, esa vitalidad de sus plantas sea falso como

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-56365344074652531712011-03-09T01:46:00.004-03:002011-08-24T08:59:27.792-03:00

Susanita impostada pregunta: “¿querés escuchar Caetano?” (she don’t like Caetano) Aquí algo se aclara; hay una reinauguración, otra intermitencia, una nueva/vieja toma de decisión, una política a seguir. Claro, ya lo ha hecho varias veces, pero ahora, esta nueva insistencia cobra el cariz de un último manotazo después de otro último manotazo. Hay un empalagamiento de mentira flotando en el aire.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-69756839165351423622011-01-27T21:20:00.014-03:002011-03-21T01:31:50.838-03:00

Sus cabellos sujetos de una manera que afinan sus pómulos y rasgan sus ojos. La delicadeza en los modales de una princesa. Pienso en Leningrado y no en Petersburgo, quiero decir, en algo eslavo y nostálgico no importa donde se lo ubique, el pasado o el futuro. Sé que nunca estuve ante una mujer tan bella. Traza sobre un plato blanco unas cinco rayitas de un polvo blanco. Un poco de contraste le

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-12198754703154736572011-01-04T20:27:00.003-03:002011-01-19T13:39:38.159-03:00

No podría determinar la especie Pero fémina Vegetal, animal Araña casi Humea a través de una larga boquilla Calcula, traza estratagemas Tozuda, Da sus pequeños cuernos Contra lo que encuentre Horada superficies No le importan las texturas Ella va Es fémina Y espera.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-78882776440823886082010-12-19T11:50:00.003-03:002010-12-20T14:26:20.396-03:00

“El mar, ese indeciso”, me lee me hace escuchar mi propio ronquido e indaga mi sueño con su lengua Boca abajo, el desafío es no despertar: integrar el cosquilleo a lo desconocido. Como el mar voy y vengo del sueño En este limítrofe placer hay algo, no obstante, en la orilla de la vela que no cuadra que no me puedo llevar Despierto y giro. Ella deja todo en la cancha y no alcanza Las lágrimas

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-77822275507495590342010-12-09T23:59:00.008-03:002010-12-10T15:14:19.427-03:00

Estaba el yo poético en la playa Olas de tres metros, pleamar Barrenar nos propusimos y re-locos Parafina fuimos a buscar De la mano nos quemábamos los pies Los pies más lindos en la playa Las olas más grandes en el mar. En un rapto frenético me propuso: “Che, ¿la parafina se puede tomar?” Yo quise contenernos, quise rescatar Pero su impulso, su capricho Fue muy duro de parar. Fuimos dos rubios

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-6822574531657165622010-10-12T18:07:00.000-03:002010-10-12T18:07:03.784-03:00

Personaje blanco irrumpe en el paisaje y camina. Escucha con auriculares música de Neil young; fragmentos instrumentales de la música de Neil Young. Hay montañas, piedras, aire seco. Calor seco. Es verano. Empieza a caer la tarde. Aún quedan varias horas de luz. Hay soledad o vastedad. Muchos colores. Algunas partes verdes. Bastantes araucarias. Personaje blanco.- ¿Qué es esto; adónde vine? ¿

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-83068222975089183772010-10-12T15:12:00.005-03:002010-12-19T12:26:18.476-03:00

“Me gusta nadar con tiburones” dijo habiendo bebido apenas medio vaso del negroni. Sentí que mi boca se abría de la manera que siempre le pasaba a ella cuando se sorprendía con algo, como por ejemplo esa misma mañana que me vio aparecer con el parche en el ojo. De hecho mi ojo derecho –el descubierto- focalizó por primera vez desde que tenía el parche. Estaba, aunque con un solo ojo, viendo con

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-37903505998793862692010-08-22T21:56:00.004-03:002010-08-22T23:19:28.242-03:00

Una mujer saluda desde un carrusel, un loco carrusel salido de un sueño. No gira, avanza; o como La Tierra: rotación y traslación por las inmensurables pampas en barbecho. La mujer sonríe y con la boca cerrada parece decir: “no hay titiritero, no existe tal cosa”. El Yo es una piedra, o un árbol. Marginados pero no marginales, como el resto, buscan plata para comer para drogarse, para tener.

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No puedo salir del bosque de Robert Walser. Hace días que vengo así. Me encontré con su pintor, poniéndole la cara a la lluvia. Lo seguí. Caminaba para cansarse. Extrañamente, no era sensible a nada; no se paraba ante nada. Sólo ante la fatiga. Estaba agobiado por la dulzura del amor. Pasó sin preocupación dos noches de tormenta. Luego le puso la cara al sol. Me acordé de su esfuerzo por pintarlo

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Noche afuera transpiración Yo hoy les avisé a las chicas, es mi cumpleaños… ¿venís? Vamos Afuera noche entrada de boliche Yo te vi ya antes, ¿puede ser? En la clase de contact. Si, es la segunda vez que voy. Claro, yo también me acuerdo de haberte visto. Ah Adentro boliche noche Yo fui a ver eso que hacía Tantanian con Penelas. Ah de ahí. Ya te vas. Sí mañana arranco temprano con la ONG. Hola.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-32850651977200119162010-07-12T19:57:00.005-03:002010-07-15T01:27:03.788-03:00

Viento. Mechón de pelo rojo agitado. El río, como pocas veces. Sol. La canción de otro. Abrazo. Al menos dos puntos de vista. Sólo dos puntos de vista; unidos, vaya a saber por qué artilugio de la magia. ¿Importa? ¿Es real? La epifanía. La cautela. La emoción. El registro. Ojo con el paladar. La cura. La reserva. Demora y acelere. Unas drogas y otras drogas… como los prejuicios. La duda, atrás,

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Baja la marea... se lleva a la mujer sabia, hueca y promiscua que abreva indistintamente en las aguas de Osho y de Cortázar. Baja la marea de la histeria y aparece la niña con un ramillete de flores silvestres y unos ojos tan negros, tan translúcidos que no llegan a esconder un cierto desamparo; de un brillo ávido y una exigencia de aventura que al menos a mí me dan ganas de saltar, de

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-17923948904455722102010-06-07T20:41:00.001-03:002010-06-09T18:21:19.192-03:00

Una voz me llama desde lejos y subo al auto. El sol de otoño a esta hora de la siesta da un tono ambarino a los costados del camino y al aire; mis ojos brillan I can tell, y se distraen con los bichitos incrustados en el parabrisas. Me gusta ir rápido. Mi auto es seda, y encima reproduce canciones de Palo Pandolfo. Todo lo que me envuelve es placentero, feliz y tonto. Decido anotar algo en mi

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Miro la abeja que no encuentra qué libar esta mañana y me recuerda la fiesta de anoche. La naturalidad con que se instala lo burgués en el centro; el burgués como centro absoluto. Y cómo estar más arriba en términos burgueses es sin darse cuenta, estar en el centro. El centro desprecia lo periférico, pero en las fiestas nos gusta alterar un poco las rutinas; será por eso que finalmente llega el

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-73669489917195626722010-05-24T15:47:00.004-03:002010-05-28T16:05:15.842-03:00

Estiré mi mano a la palabra Como si algún milagro pudiera ocurrir Miré sin ver alrededor Ahora pienso en lo obvio; lo obvio del gesto I relied on la palabra, (qué tonto) Con la fuerza de un creyente Con la ceguera del creyente Esperé la palabra a ver si alguna verdad... Qué va a caer si todo es falso en la palabra Miento, ¡todo lo que hay en la palabra es de veras! Pero, ¿quién necesita verdad?

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Sí, sí; la loca elocuencia otra vez Es que flores inesperadas se abren en la noche. Liba con avidez colibrí sonso de noctilucas Haz foco y ríe, liba, sobre todo ríe, y haz foco. Déjanos oír el gorjeo alegre en la soledad que transcurre de un punto concreto a otro: Su hábitat, el mío ¿Qué son, minutos? Casi. Burbujitas de detergente Brindemos

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Si ya no escribo es porque no quiero leerte ni siquiera nutrirte de mi forraje blanquecino. Limpiar el aura escarbando la tierra, voy a podar las raíces del nuevo jardín. Desgarraré ya mismo peñascos en la puna ¿Tal vez encuentre la fama en una sombra? Mejor descanso la queja a orillas del río Y espero la brisa adecuada con su justo perfume, el que no haya que explicar. Y dejarme rozar por su

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-28768912971322909452010-02-09T14:53:00.005-03:002010-02-10T00:43:25.786-03:00

Sentir a Federico dentro de mí y mostrarle mi música, lo nuevo. Perdurar hasta que llegue con sus cuartos de tono de antaño. ¡Ay qué morisca! Cruzar el canal. Dicen que no seremos perseguidos del otro lado. Un planeta arde. No corran, bailen. ¿Se oyen ritmos desesperados? No, oye más allá: las melodías que vienen del fuego. Subir la montaña hasta las heridas, hasta los tajos en las piernas. No,

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-59948476537657873142009-11-27T14:14:00.006-03:002009-11-27T20:10:28.255-03:00

Una sarta de pelados Sí, a la moda de hace un tiempo pero todavía la fashionada. El mundo del arte en vivo o in Vitro, en vitrina digo. Mirame como pinto como peino como bailo. Nos une el glam en la via pública, el free choripan encima hay tanto yanqui o europeo por la ciudad que decora mejor ¡Pero ojo! que en un momento llega la punga porque escucha fiesta (francolini paga) las puertas de

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-39238800789011963072009-09-13T17:37:00.014-03:002009-09-22T19:43:11.465-03:00

Enrique subió unos cuantos escalones y se encontró a pleno en el parque. Eligió un banco pero fue anticipado por uno de los borrachos, -eran tres, y enojados entre sí-. Buscó entonces un banco más alejado al lado de un hombre con saco azul, pantalón gris y zapatos lustrosos que parecía muy deprimido, la vista perdida tal vez en la chica que practicaba Tai chi chuan sin ser afectada por nada, o en

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No podíamos con la resaca, la tarde de verano nos ganaba otra vez just one bottle of white wine left Buscamos complicidad en el salvaje desafío de pasar más horas sin dormir Giramos alrededor de la cama sacaste del bolsillo un TDK en birome azul decía Prince Algo en la luz del día que se nos perdía, algo en el purpúreo desliz musical en lo fresco y excesivo de la botella… no sé no era

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ayer me fue re-bien en el taller. Fara se reía hasta las lágrimas Tanta me miraba de reojo a ver si yo no era Peter Sellers Desde el jardín. Te quería contar que lo que más me gustaba del taller eran las pechuguitas con arroz que esperaban tibias cerca de las once Eso y hablar sin sentirme un bicho raro Eso y que me echaras queriendo que me quede Que todo lo demás no importa o que es tan

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Madre.- Todo es largo en ella. No es sólo el pelo: los dedos de las manos, la mandíbula, los pies; estilizada que se dice. Aurorita no quiere, pero ya va a querer, ya va a querer. No hay problema con que pisen el mantel. No hay problema ninguno.El pelo no se lo cortamos nunca en quince añitos que tiene. Ella es de poco hablar. Y ese monederito era de mi finada madre. “Pero vea que vestidos tiene

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No saber cuando retirar o bajar las armas más que cruel es vulgar. A la vulgaridad generalmente, o la esquivo o me es indiferente. Unas muy pocas veces me desilusiona. El amor duele, pero es el mejor juego que conozco. Cuando sea grande voy a morir de amor. El whisky amorata las mejillas, aumenta la papada, pero no mata. Ahora te toca a vos. ¿Caíste en la vulgaridad?: Retrocedé dos

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-¡Soltáme!- dijo severa, terminante, como si él estuviera a punto de forzarla. Él aflojó un poco, sorprendido, ya que no notaba en su abrazo más que una ternura post coital, y entonces volvió a apretar con más fuerza. Ella repitió con un tono tan calmo como amenazante: -¡soltáme!- El tono de ella lo hería. El quiso pelear con la fuerza de su abrazo, o más bien resistir, pero luego de dos segundos

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Las mañanas son despejadas, o con pocas nubes en el cielo; el pasto donde se ubican las mesas para el desayuno está húmedo. Y las mañanas despejadas, además son frescas, aptas para duchas de agua caliente: uno de los temas de conversación preferidos por los viajeros, quienes gustan levantarse de sus camas de buena hora, tal vez para tomar esas duchas o ese desayuno, tal vez para simplemente

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Cada vez que busco tu mirada la luz está apagada. Persisto. No me resisto a no encontrarese rasgo tenue, común, necesario.Sé qué está escondido.(Mi desafío, mi conquista)Tu azuzar intermitentemalgasta,hiere.Nunca perseveré tanto.Pero cuando lo encuentreAh… cuando lo encuentreTal vez te amepor dos minutosfatales y eternosen los que tendrás jardíncon perro. Y yo:paz para seguir

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Sí eso. Una chica canciónPara todo hombre que se precie.Si la prefiere, pasilarga y de ojo saltón,contralto de aliento dulzón.Pero dígame qué pasa que las chicas se le enojan.Qué pasa con su sexo cargado de fobia¿Qué lo agobia?Acaso huela las esencias del poder Power everywhwere...¿Se te paró, no se te paró?¿la tiene ella más larga que vos?¿Hasta cuándo chica canción?Dime hasta cuándo yGive us

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No puede ser que vaya a morir alguien que come con semejante voracidad un mango como lo como yo. Veo mis dientes hincando el mango. Fruición es la palabra. No hay una expresión de alegría en el gesto, más bien una celebración inconsciente de la vida en ese penetrar la madura pulpa naranja. Irrefrenable. Una y otra vez contra la fruta carnosa. No, todavía no puedo morir.

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Corro tras torrentes de aire y de agua;en realidad persigo los aromasHago preguntas, remojo los piessuceden cosas; de todo tipo…La experiencia is dead, me repito.La vida está en la aventuraEsta vez el llanto llega y agradece con un ademánHay la consumación de un duelo en el crepúsculo.Todo te desdibuja

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. Todo se vuelve amarilloLlegan los pájaros del atardecerHora de comer en el río¿Quién es más voraz,el pez o el pato?Sobre la misma rocateme el hombre al escorpiónla lagartija, al hombre .

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-47929418304868321912009-01-11T12:28:00.013-02:002009-05-01T13:47:49.435-03:00

Vos sólo querías mostrarme tu nuevo cavado E irte contenta y bañada al encuentro de tu amado imbricado pasado. Eso seguro venía acompañado de la escenita del pudor; tan simpática…Y fue mi único logro de todo este tiempo: no mirarte esta vez, no seguir despertando un cuerpo que por más que le hagas sigue inerte. ¿Despertar para qué? ¿Para cosquillear en un rito de reptiles hibernados a una amiga

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-20390908930391663052008-11-11T11:07:00.001-02:002008-11-11T21:11:07.259-02:00

La realidad es un reality showDejame acá; prefiero acá,con los jazmines olvidadosEn esta sombra de esterillas.No, no huyo, no esquivo,tomo el mate de la pasión.Gozo de buena salud, sólo estaba un poco overwhelmed.Lo estoy.Tu entrepierna me entusiasmaEstá prolija y silenciosa.Necesito un poco de silencioAhí voyEsto no es un agujero,es la piña en otra dirección

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-81968995735407025662008-11-05T17:03:00.003-02:002008-11-05T17:41:34.486-02:00

Hoy te llamé y me dijiste que lo que yo tenía que hacer era seguir para adelante, hacia el fracaso. Yo pensé que ya fueron suficientes frustraciones y que sí, que es tiempo de un buen fracaso. Te iba a llamar de noche porque me agrada que me preguntes cómo me fue en el día, pero no me contuve y te llamé de tarde; tu interés entonces fue saber cómo seguía mi día. Mi día se iluminó, se limpió de

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-29491064638943680002008-10-15T23:12:00.007-03:002008-11-11T11:12:47.090-02:00

Rosas azules de Cracovia te prometo,pero rescatame de la tormentaSiento no tan lejoslas síncopas del juglarSentícuando vi la otra plaza que la Tierra pudo ser redonda.Afuera mis alforjas están mojadas,¿qué siglo es?¿de qué color te gustan las rosas?Está bien, otro cuarto de vinopero antes que se consuma la velaespero tu caída de ojos.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-56769849481259703052008-10-08T01:10:00.004-03:002008-10-08T01:37:07.926-03:00

Las gotitas homeopáticas iban a servir por ejemplo, para sentirme más feliz en el trabajo. Entonces me empecé a preguntar sobre esto, y visité dos clientes. Uno me recibió de bermudas verde militar y chaleco verde militar. O sea, yo pensaba: voy a visitar a este tipo que es un buen cliente, de los que me convienen: "pagan siempre, no te joden; si vos mínimamente los cuidás no te dejan". Y el

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-58583880321953305472008-10-07T01:46:00.010-03:002010-07-14T18:45:57.628-03:00

Se llevaba cada tanto un hombre. “Unas degustaciones” dijo. Yo reí, porque fue gracioso, pero me sorprendí: ¡Qué extraña manera de seducir!, porque era eso lo que hacía, no? y de forma letal. Ella misma, poco antes o poco después habló de algunas formas de seducir que consideraba fáciles, burdas, (no me acuerdo bien la palabra que usó) como valerse del acento extranjero. Pero todo lo pronunciaba

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-23393667208609370722008-07-21T17:28:00.009-03:002010-07-14T18:46:53.195-03:00

La 8 y Broadway. Espero que cambie la luz. No lo suficientemente distraído como para no notar su presencia, cruzo la calle con mi mirada fija en el movimiento de sus caderas. Los dos entramos en la boca del subte. Paso de largo sin prestar atención a su mirada. Viene el N. Todos suben menos yo que espero el R y ella que duda hasta que se cierran las puertas para preguntarme, ¿ése iba hasta

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-82592595415686671662008-07-11T19:05:00.004-03:002008-11-11T20:34:00.896-02:00

¿Todo es estanco en febrero?Porque hubo febreros de lluvia y esperas de tierras que daban olores, erecciones, algo.Pero este febrero es estanco, como si le faltaran rinrajes,baldazos de agua en los balcones, chicas de anís, de guillerminas...Febreros que yo corría, con la pelota en los pies, driblando

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-21855797565726524222008-07-02T02:10:00.014-03:002008-12-08T21:13:30.099-02:00

Te veo en la fábrica, en el bar; a la salida del hospital.En el teatro tomás tanta leche que te chorrea.Te encuentro en Palermote encuentro en Almagro te encuentro en Belgranote encuentro en San TelmoSi vas de la mano de un condecorado,sacás una lengua blanca.Te veo llegar como llega la ola de rápidas espumas a la orillay rápido hacés así, para atrásy volvés a tu mar, saladoaunque yo no te lo

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-67413878303055643202008-06-30T22:08:00.009-03:002008-10-08T01:39:31.044-03:00

1. VIERNES EN UN SÓTANOUna hilera de butacas de cine dispuesta a lo largo de una pared. Suena una música que no es electrónica. En una butaca a mi lado, Tania se manosea con un rubio. Cada tanto y sin intención, yo también recibo una caricia en la nuca, que interrumpe brevemente mi besar el hombro de Anke. Llega Lorenzo, hablamos los cinco. Los italianos se van. El rubio alemán putea al género

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-90172190696548851992008-06-26T02:38:00.004-03:002010-06-07T14:22:08.677-03:00

Jugábamos a la salida a los adolescentes impunes vos eras tan fuerte tan fuerte como yo Yo seguí en el juego seguí tan fuerte me toqué todas tus hermanas y reí tanto, tanto que no pude dormir Hoy hay secuelas en los vasos de caña en las vías del tren hay secuelas en los exudados de tu piel Un día creciste sin mí pero en las recaídas decías: “no entendés nada” lo decías desde una altura que

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-24010598862716207012008-06-21T17:20:00.007-03:002008-12-08T21:13:30.435-02:00

Todo había empezado tan bien y mi danza iba cada vez más suelta...Había entrado igual que todos, por un pasillo muy largo, muy oscuro y muy angosto. Al final, un patio envolvía la casa. Al fondo, el pasto muy crecido, colchones de flores, la luna llena; pero sobre todo la desprolijidad del pasto era lo que daba a la fiesta su personalidad. El dj ponía temas de Bowie cada tanto y las chicas

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-27117939437114981762008-06-09T14:41:00.003-03:002008-07-31T15:25:16.213-03:00

Alguien fija una metaAlguien comenta un compromisoAlguien se siente orgullosodel tiempo y de la distanciaentonces la lluvia repitela carcajada de Monsieur Dinh.El viento sigue soplandohay sonrisas que demoranTan linda es la muerte en el aguafría y transparente de la gruta,tan lindo el silencio de los grillos,de las ranas,de mis pasos.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-77690955389648514132008-06-07T14:42:00.004-03:002008-10-08T01:50:50.640-03:00

Hablando de mismos errores, qué pretendo invitándola a tomar una schneider fuerte a las 6 y cuarto de la mañana cuando ya mis huesos no resisten. Antes me negué a la pastillita por la módica suma de 40 pe. En el cuarto todavía oscuro quedaba nuestra danza demodé en absurdo contrapunto con el bello vaivén de un manojo de quetaminosos. A qué juego sirviéndome un whisky a las 8? Sí, ganas tengo,

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-51508540787350306702008-05-23T15:52:00.006-03:002008-12-08T21:13:30.745-02:00

gracias por mandarlas, Omi

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-78119518027235137462008-05-15T22:33:00.007-03:002010-12-11T02:52:17.875-03:00

Ayer conocí una chica. Hoy armé una naturaleza muerta con...; (no, me gusta más still life.) Hoy armé una still life con mandarinas y manzanas verdes crocantes. También fui al lago y había una brisa como de verano. Ahí mismo canté una canción prestando especial atención al centro bajo. ¿Todo absolutamente todo está dentro nuestro? Hoy lo siento a Serge Gainsbourg adentro mío. Otra vez, hace

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-1168270549986207652008-04-23T18:16:00.003-03:002008-11-11T20:42:20.676-02:00

La barra está difusa porqueuno hace lo que quiere con la mente,y más allá de la barra, nada.No, ya no hay nada; ni noche ni magiaó ya me cuesta. Sin embargo,me entrego al papelón,a la fuerza que me arrastra tan abajo,hasta el cuello con perfume Cumbia.¿Por qué me embebo en piel si la piel no escalofría?Sí, ya sé:son los hoyitos al comienzo de la espalda.¿Qué sorpresa ó qué excusa?Ahí dibujo con

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-73556959533638473632008-04-08T19:15:00.003-03:002008-10-15T18:00:58.673-03:00

Él ya había recuperado su botella de vino. Ahora corría en busca de su pata de cordero. El hada se acercó y le dijo –hay en tu hoja paréntesis en blanco, hay puntos y comas. Si uno tira de esos puntos y de esas comas, sale de cada uno de éstos una palabra.El hada tomó una de las comas y con suavidad la desplegó hacia arriba en el aire puro del bosque. –Coleóptero –dijo. Luego tiró con un poco más

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-24088759277805236902008-04-03T22:24:00.008-03:002010-07-13T01:09:22.309-03:00

Jazmín encendió. Vela limonée. Decanté ya sin fe. Tucumana chat. Vida de malta pura y simple. Mi llama no me llama tonight. La abuela macramea de lejos y ríe al fin. Tecnoso diente azul, receta de hoy: guisante de poroto feixao. afuera amenaza. Hoy descubrí 2 RATAS en la calle Lafinur. Con ese nombre, che, no te hagás el sushiman. El amor espera pero ya es casi tarde. Ups Telefón… era Bandín Ron.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-27457229219044858092008-03-29T16:27:00.005-03:002008-11-11T20:55:21.138-02:00

Una mancha es un accidente. ¡Qué suerte! No la limpies.Un búfalo de agua no se come: Uno se para en su lomo y cruza el río, o simplemente se siente vivo.Si la ves a Catia, embarazala tres veces.Encuentras una mentira y retrocedes un casillero. Si encontraras dos: oooohhhh.La planta se te mete adentro; confía en la planta. Pero ojo, la sabiduría está en distnguir el punto donde empieza la paranoia

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-34816163447859228852008-03-17T01:23:00.011-03:002008-10-28T18:31:58.958-02:00

mientras escuchaba el concierto nº4 de Beethoven.Platonov.- Escucho y me pregunto dónde se acumulan todos esos siglos que vivió el hombre. (Cierra un momento los ojos y lagrimea). El pianista se llama Pierre-Laurent Aimard, ¿le gusta? Supuestamente se dedica a un repertorio de música contemporánea. Pero se mete con Beethoven y no entiendo cómo hace, cómo se hace para abarcarlo todo. (Devuelta un

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-85575510210503453922008-03-05T12:25:00.008-02:002009-02-11T17:01:45.900-02:00

Tan sólo sombras en la oscuridad del desiertoDe Dilettante"Y esa ley que sólo era la costumbre? "JUAN L. ORTIZ, El GualeguayPersonajes:Don Pereda: Unos sesenta años. Viste de gaucho. Tiene barba, está sucio. No es gaucho pero devino en gaucho por simple dejadez y por adaptarse al medio.La Virgen: Ojos verdes y caderas anchas. Unos cuarenta y algo. Usa ropas holgadas y se le adivina un sensual

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-60496269351409640842008-01-08T19:36:00.008-02:002010-07-14T00:02:27.566-03:00

"Para mí luego de Saer, la narrativa argentina es intrascendente o ¿inconsecuente? o ¿inconsistene?" dijo ella (su primer idioma es el inglés). Intrascendente está bien dije yo sin poder evitar que se notase cierta perturbación en mi voz. El juicio reconozo, me perturbó; no porque ya lo hubiera escuchado otras veces de boca de ella como de otra boca, y entonces me sonara a frase prestada, que fue

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-91180786767102840092007-12-10T22:11:00.000-03:002008-10-09T11:19:20.299-03:00

No reconozco entre una lágrima y un bostezo,me da cierta vergüenza sentir tanto placerA determinada altura las emociones buscan lugarescomunescomo si ya no quedaran nuevas sensaciones."¿Y si el fin de semana no tuviera fin?"dice ellala voz fluye lenta, los espasmos van suaves;probablemente el marsólo tenga que chuparnosy largarnos media hora más tarde, un poco más allá.probablemente qué,sea

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-35503220824191346952007-11-08T22:50:00.002-03:002008-11-11T21:08:50.199-02:00

¿Serán lindas las chicas nuevas?es que huelen tan malcuando no las puedo amar.Como sushi a solas,me siento un pescado crudono, no hablo mal de mí.Piel de durazno,tus coordenadas,¿a qué se debe este misterio?

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.Vapor de las hierbas con la última luz ¿Lo veré otra vez? Terrible decisión de mutilar la rama del palo borracho. Cantan pájaros en la calle de las tipas y entran en calor..

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-4017373448035481932007-04-20T16:10:00.001-03:002009-02-03T18:45:41.097-02:00

la borra del café me hace una sonrisa de payasoenfrente hay unos demonios locosno me registrany bailan al ritmo de su candombe.el punto del goce locoquiero abrazar no encuentro a quién.intento la clavetropiezo en la bohemia verdeellos siguen ahí, cogollos colgantes, desalmados.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-41261641994827891032007-04-12T19:32:00.000-03:002007-04-12T19:51:25.976-03:00

Sí, qué mala poesía escriboy sin embargono puedo dejar de escribirla así.

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-92144363652714536892007-04-08T22:18:00.003-03:002010-07-13T01:10:09.767-03:00

picoteo de alcaparras no hay mucho que hacer por acá hay deberes en otros lados me refiero a las ollas de barro. habrá derechos también que serán cura. corre el domingo y se aleja como los conejos de pascua en su día las laderas coloridas la nostalgia, la apacheta, el diablo mal enterrado. Objetivos ya no quedan pero paciencia: hay devenir en la contemplación hacia allá vamos ¿somos o nos

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-23229347051884410252007-02-26T17:56:00.002-03:002009-08-25T14:52:33.369-03:00

La copla si es una coplacorre como corre el aguano tiene dueño ni dueñavive en la voz del que canta.El destino de los hombres no está en manos de cualquieratodos quieren que me vayatal vez mi mula no quiera.Mis amigos se casaron yo solito todavíahago mi nido en el pastomiro el cielo panza arriba.Los gallos cantan al albayo canto al amanecerellos cantan porque sabenyo canto por conocer.Amores de

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-80166449785280748632007-01-06T12:01:00.001-03:002008-11-11T21:16:05.773-02:00

Miro las paredes por timidez. Hay fotos de fetos, hay fotos del Papa, hay cruces pro familia. Más que buenas excusas para escaparme; ¿de qué? De mi voz que alguna vez fue linda. Pero hay pureza alrededor si no miro las paredes. La pureza la trae el canto. El canto de los otros, imperfecto y puro como Clementina o lo que yo no fui. Yo no soy ni imperfecto ni puro deduzco horas después. Pero en el

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-62529921570065884692006-12-30T12:00:00.000-03:002006-12-30T12:06:26.440-03:00

Está tirado en una cama.¿Llora o se ríe? Llora y se ríe.De qué se ríe: de que no puede vivir sin amor.¿Por qué llora? Porque tiene un amor reservado que no es transferible.¿Qué hace con ese amor que no puede dar? Lo llora.Y ríe loco. Eso, está loco, casi loco.Balbucea:- por qué así, por qué así. Pero finalmente logra levantarse de la cama y hace el llamado por el que se reía. Y su amor no es

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-70808488078675098152006-12-23T22:53:00.003-03:002010-06-07T20:55:10.436-03:00

...estrujo te imploro te ignoro te aúllo apabullo te guardo te dejo un espejo y cristales dispares en tus ojales espero te quejo te dejo en tus labios turgentes mis dientes sedientos de trances de tráqueas de puntos de risa momentos zigzag en el colchón; es que vos saltás, agitás, vas es que yo te sigo un poco atrás ya que llevo la mente que pesa mas luego si te alcanzo la risa te la coso te la

Dilettantehttp://www.blogger.com/profile/01326030712291116675noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-11193976.post-40317449936640210162006-12-11T22:46:00.002-03:002009-12-04T19:28:07.111-03:00

Yo no quiero ganar más becas ni escribir más manifiestos Quiero encontrar algo cierto aunque no lo lleve conmigo. No quiero sponsors en mi muestra de pintura. Yo quiero una chica blanca que se sonría en la arena, quiero seguir el camino de las más lindas canciones quiero morir en el mar, de noche, cagado de frío y ver esas lucecitas -a lo lejos- como recuerdos que titilan. Glup.

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Marina dice"Un amigo escribe poesía con sangre"Yo no digo mucho, mas biensiento un miedito: hasta dónde me largo?una confianza: un brillito en su ojo,casi una lágrima, o varias.Un vaivén¿Me estrello? ¿Me empalago?Casi gruño a la sonrisa de mi espejo...Finalmente digo:"Amo tu perrotiene rico aliento yme lengüetea las comisuras"Cambia la luz con mi respiraciónpasa un pájaro por el sol.Ella ve arco

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Manejo por la calle Billinghurst. En la radio, una canción en italiano; es de la última peli de Francois Ozon, dicen. Aunque antes de escuchar el idioma, escucho un giro de la melodía que me pone alegre. Después el italiano de voz ronca la tararea y esto me causa alegría; claro, lo de antes era felicidad. Se me ocurre que yo mismo quiero cantar: no digo en ese momento sino cantar como algo que yo

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salta la lindao planea, en la siesta de los valles

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Trabajo el deseo. Trabajo en el deseo. ¿Queda feo? Un empujoncito nomás y aparece donde menos lo espero: en un lugar tan común como las exuberantes mamas de la cantante melódica. Tan común para el deseo de otros. Y es un buen motivo supongo, dejarme caer en el lugar común de todas las miradas y deseos. Sí, me engancho en algo que tal vez otras veces hubiera renegado. Y ella no quiere seguir hasta

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El jardín está estático de tan verde, o eso me parece. Adquiero lámparas cada vez más rojas, porque el rojo es el color de Erotus. ¿Alguna vez yo pensé en perder el deseo? ¿Dónde está mi deseo? Mi deseo está en el papel continuo. Hay cosas que hago sin querer. ¿Eso querrá decir que entonces yo soy así: el que hace cosas sin querer? Como por ejemplo ir en busca de citas (quotes) que me sostengan,

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Hoy estoy atrapado, entre la hora, los caminos de la libertad, les femmes. Tengo hambre. Es un hambre raro. Fumo. Voy a buscar a la vecina? El domingo a la mañana me la encontré en el momento justo que pedía el diario. Ella pidió el clarín y se excusó: -me quiero pelear un rato –dijo. Estaba suave, recién cogida. Claro fue eso: una sugerencia de promiscuidad en sus modales. Uf, ella seguía a

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“Guau! Look at the moon.” O acaso: “Wow! Look at the moon.” Esto sería una especie de epígrafe, al que imagino pronunciado por una voz femenina, y en el que toda la poesía está contenida al punto que ya no tengo más nada que agregar, que explicar... Claro, ahí está: la poesía no se explica. Pero entonces, cómo hago.“Guau! look at the moon” es una reacción espontánea luego de mirar a la luna que

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Camino tensochispazos de lunaaportan calma

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"Dios es un fumador de habanosyo he visto su nube gris"me pareció escucharle decir a Serge.

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Pasan las 4 del vierneslos motoqueros están rancios,cuidado que se te tiran encimaLos ojos se salen del casco,dureza, dureza.Son víctimas, me pregunto.Seguramente, me contesto.Pero me da miedo chocar sus mandíbulasTodavía los veo in crescendo¿Todos tendrán el bazo?

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hoy estoy contentoiba por la calle me sonó el teléfono,una señora me dijo su nombre y su apellido me recordó a una novia de mi adolescenciao algo así.la señora me avisaba que había sacado una menciónen un concurso de obras teatrales.No pude parar de reírpor un rato largo después colguépara seguir riendo unas gotitasquería llamar por mi celularpero no sabía a quién después me miré al espejoy me

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